Le Reflet
d'une Frontière

Ce texte n'est pas né d'une intention d'écrire. Il est né d'un regard — celui que j'ai posé, un jour, sur une œuvre que je venais d'achever, sans savoir encore ce qu'elle contenait.

Les pages qui suivent n'expliquent rien. Elles accompagnent une couleur, une sensation, une frontière qui s'est révélée à moi dans cette rencontre avec ma propre création.

Je ne vous demande pas de comprendre. Je vous demande de traverser avec moi.

Avant d'entrer, une chose seulement : ne cherchez pas à comprendre. Laissez la couleur vous toucher avant le sens.

Il y a en moi une frontière. Je ne l'ai pas cherchée — je l'ai découverte, un jour, en me tenant simplement devant une œuvre que j'avais faite de mes mains.

Elle m'a éblouie. J'ai pleuré au premier regard.

Cette frontière, je vous invite à la traverser avec moi. Elle sépare deux rives que vous connaissez peut-être aussi : celle qui durcit, et celle qui veut vivre dans la lumière.

Venez. Le chemin commence par une couleur.

Une résonance très colorée m'envahit — impulsive, féminine, lumineuse, foisonnante.

Il y a un équilibre là-dedans, presque un goût : une superposition de teintes, du plus clair au plus chaud, chatoyante comme un réceptacle qui accueille pour mieux donner.

Rouge sang, ou rouge vif.

Et le vert — n'est-ce pas la couleur de l'espérance ?

C'est vertigineux, car cela existe en trois dimensions.

Cela me ressemble. Cela m'unit à moi-même, et au-delà de moi.

Je perçois quelque chose de l'ordre du bouillonnement — une envie de jaillir.

Et cela jaillit, jaillit, sans fin.

Que disent l'espérance et le jaillissement ? Quel lien les unit ?

L'espérance, c'est l'espoir de faire aboutir ce qui m'anime — que cela prenne corps, concrètement, dans toute sa dimension, toute sa beauté. Mon bébé. Mon œuvre. Mon entreprise.

L'espoir de me tenir plus en paix avec moi-même, face aux autres.

Qu'importe le temps qui passe — accepter le rythme qui se déroule. Accepter le rythme de l'enfant qui grandit devant moi, lui faire confiance pour son avenir, pour ce qu'il apporte déjà, à sa manière, à la maison.

Toi, mon œuvre, quand je te regarde, tu es là, presque vivante, face à moi.

Je t'admire, et tu me rappelles à moi-même. Tu m'invites à être cela : lumineuse, joyeuse, jaillissante, ici ou ailleurs. Tu m'invites à continuer de vivre.

Tu me surprends, dans ma capacité à écrire ici et maintenant, à laisser jaillir les mots sur cette page comme un bien qu'on se fait à soi-même.

Je te regarde. Que me dis-tu ?

Une frontière qui demande à être regardée plus souvent, car elle est la clé d'un adoucissement intérieur. Je l'appellerai peut-être un jour la troisième voie.

Cette frontière comme une membrane. Je sens qu'elle joue un rôle. Tout cela est nouveau pour moi — qu'en ferai-je ?

Ce que je sais, c'est que l'avoir identifiée m'apaise déjà. Je l'accueille. C'est elle que je dois apprivoiser, regarder, dompter doucement.

Mais quel rôle joue-t-elle vraiment ?

Et vous — la voyez-vous, votre frontière ? Cette membrane fine entre ce qui vous durcit et ce qui, en vous, veut vivre dans la lumière ?

Regardez-la. Ne la craignez pas.

Elle n'est pas là pour séparer. Elle est là pour refléter.

Dites-moi. Racontez.